Lourds sont les pas de la vieille femme qui traîne ses pantoufles usées,
Nous craignons que sa retraite de 1543 pesos ne suffise même pas pour une bouteille d'huile.
où l'espoir d'un repas complet est cuit.

Les mains de la mère célibataire sont lourdes
l'officine quitte la loi
et regarde son enfant fiévreux,
sans l'argent pour le sirop
qui coûte cinq mille pesos au coin de la rue —
le coin des murmures,
le seul endroit où l'on peut encore trouver des médicaments.

Là, dans cette même rue
où le poulet à six mille pesos est un luxe inaccessible,
J'ai senti quelque chose me briser le cœur
et en recousant en même temps.

Je les ai vus sourire.

Ce n'était pas un rire facile,
mais une trace fatiguée mais résolue autour de la bouche.
Un sourire lourd.

Lourd des seringues qui n'existent pas,
les enquêtes qui n'arrivent pas,
les années qui font rage sans moyens.

Mais surtout lourd de la résolution inébranlable
pour ne pas abandonner.

Voulez-vous à Pueblo Nuevo,
quand le corps dit : “ je n'en peux plus ”,
répond l'âme du Cubain
les dents serrées
et un regard vers le voisin qui dit :

“Nous sommes dans le même, mais nous y sommes.”

Et ça — c'est un médicament
que le marché noir ne pourra jamais vendre...

- Daylen Alberteris, Holguín, Cuba -